Перебирала файлы на старом компьютере. И нашла нечто забавное. Среди старых переводов, набросков, драблов лежал давно забытый файл. Помеченый "Саюки". Я немного удивилась и открыла его. Там оказалось четыре стиха. Я написала стихи посвещенные Саюкам четыре года назад. Свойства файла неумолимо собщают мне "создан 21. 02. 2005 9:44:04". Я не помнила их. Перечитала, как совершенно чужие. Вспомнила все. И как они были написаны - прямо на паре, криво, в черном кожаном блокноте. Я клевала носом, так как тогда работала в ночь, но перло меня очень конкретно.
Наверное я так и останусь повернутой на этом аниме навсегда.
Даже первые мои фанфики были посвящены ему.
А если вспомнить, что Санзо единственный персонаж, к которому меня серьезно ревновал любимый человек, то оно еще забавнее выходит )
Стихи я выложу, хоть они и корявые. Поэт из меня, как из Годжо монашка )
Пусть останутся памятником тому, как меня перло пять лет назад, и прет до сих пор.
Смотревшие-читавшие узнают канон, и каждый момент из канона легший в основу строк.
"Я не читаю молитв для умерших", -
Прав был наверно, - они не нужны.
Вы на богов так похожи сошедших…
Как же с небес вы дошли до земли.
Часто его вспоминаю слова
(Что за монах говорящий безбожно!), -
Будда, Учитель – одна ерунда,
Если убить его нужно и можно!
Тихо смотрю в потолок вечерами,
Книгу "На запад" листаю в уме…
Наглость и дерзость не лечат врачами,
Это такое доверье к себе.
* * *
Посвящается книге "Путешествие на запад", Минекура Казуя-сама и ее смелости...
Книги пишутся людьми,
Без сомнений, осторожно.
Вслух попробуй расскажи,
Что нельзя и то, что можно.
Полистаем, полистаем
И водрузим вновь на полку,
Только быстро забываем,
И в прочитанном, что толку?
Эта книга не писалась,
Высекалась в камне верно.
Сколько ж духу было надо
Рассказать ее примерно.
Отчего же наизнанку
Вышли наши персонажи,
Злы, смешны своей огранкой,
Все в крови, пыли и саже.
Я отвечу очень просто,
Я скажу наверняка, -
Место нужно им для роста
И вбирают их века.
Так любой эпохе мира
Соответствуют свои,
Сплошь бумажные кумиры,
Сплошь бумажные миры.
Не отъять их от эпохи,
Каждый облик в чем-то мой.
Собирай людей по крохе
И получится - Герой.
Так и здесь – писалась книга,
Ну а вышла, как скрижаль.
Для эпохи нашей дикой…
Мне их в чем-то даже жаль.
* * *
Как золото сияет на рассвете,
Когда восходит солнце за плечами.
Мы, ставши взрослыми внезапно, все же дети,
Которые любили и мечтали.
И чья вина, что по осколкам грез
Мы топчемся, ища пути на запад,
Поверили друг в друга, и всерьез
Идем по следу, чуя крови запах.
Мы говорим, что это для других, -
Весь этот путь и каждый бой неравный.
Мы можем верить в это без помех,
Но от того не станет это правдой.
Лишь для себя! Мы эгоизмом живы!
Да будет так! Не все ли нам равно.
Мы как всегда себе одним служили.
Так есть сейчас. Так было уж давно.
Не спорят с небом и судят землю, -
Так повелось до нашего рожденья.
Но солнце, что заходит мы приемлем,
Как в книге старой ищем просветленья.
* * *
В золотистых глазах отражается небо,
И решетка, и птица, и пыль облаков.
В новой жизни, что станет легендой
Ты сумеешь избегнуть оков.
От земли до небес слишком долог полет.
От небес до земли – путь короче.
Если кто-то уходит, пусть так и уйдет,
И умрет, тот, кто этого хочет.
Как любить, дорожить, оставаться собой?
Не подскажет не масть и не фора.
Шрам под женской, жестокой рукой –
Заживают такие не скоро.
Цвет оранжевый только томится
В безупречной лазури, в плену.
В этот дождь так тревожно не спится
В сигаретном холодном дыму.
И сжимается солнце, как в искру
В зрачки глаз, в непослушные прядки,
В сутры шелест и линию жизни,
В этот мир, что не терпит порядка.